La lumière du jour se mêlait à celle qui venait des mots, éclairant toutes les zones sombres de sa mémoire. Elle jouait sur la pelouse comme sur la page.
Puis, un à un les paragraphes soudain se sont envolés de la page pour aller butiner les fleurs comme le font les insectes, en leur racontant des histoires.
Il n’y avait plus de raison de rester là, devant la fenêtre. Elle alla donc mêler ses propres mots à l’herbe tendre et encore humide de rosée. Parce que certains jours la vie peut être un poème.
*sur une toile de Lars Jorde
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