Lali

Je ne sais pas où Denise nous emmène, mais les sentiers sont si beaux que je vais la suivre. Pas les yeux fermés. Je ne veux rien rater du paysage!

Et si ce midi nous allions à Saint-Malo nous recueillir sur la tombe de Chateaubriand? Chantal a pris les photos en nous attendant…

Bon, si on traversait la rue? De l’entrée du stationnement, il y a une jolie vue sur les pyramides olympiques. Et même quelques belles feuilles…

Je parle aux fleurs. Surtout qu’elles se font de plus en plus rares en cette raison. Mais hier encore, elles s’affichaient toutes fières dans la lumière du matin, encore habillées des gouttes de pluie de la veille…

Bon, j’avoue, moi, je parle aux feuilles. Et même qu’elles me répondent. Mais chut, c’est un secret entre elles et moi…

Il faudra aussi que je pose la question à Lilas. Elle aussi doit leur parler pour que certains trésors prennent ainsi la pose parfaite!

Je me demande si Denise ne parlerait pas aux feuilles elle aussi… Il va falloir que je lui pose la question!

Plusieurs, dont je suis, croient qu’Armando parle aux fleurs. Il ne le nie pas, d’ailleurs. Or, la question se pose : parle-t-il aussi aux feuilles et au soleil?

Bien sûr qu’il y a des piles. il y a toujours des piles chez Lali. Mais tout est là où ça doit être au pays de Lali, demandez à l’artiste Joaquin Urena qui a peint le bureau. Les commentaires de la toile du 19 ont bien été validés et peuvent être lus ici. La nouvelle toile a été installée et attend vos mots dimanche prochain. Donc qui dit piles, ne dit pas nécessairement désorganisation…

Ils auront beau utiliser tous les il et tous les elle du monde, les écrivains et leurs personnages seront toujours pris l’un pour l’autre et à jamais indissociables. Et pourtant, combien sont différents les héros des romans et ceux qui les créent. Très souvent, même si pas toujours. Je ne m’aventurerai pas à dire la plupart du temps, mais très souvent oui.

Et pourtant. Combien de fois ai-je entendu des conversations pour le moins étonnantes où un lecteur me parlait du mal de vivre d’un écrivain, parce que le personnage de son plus récent roman en souffrait et qu’il ne faisait pas la différence entre les deux? Combien de fois aussi ai-je vu des auteurs décevoir certains lecteurs parce qu’ils ne ressemblaient pas à leurs héros? On n’a jamais demandé à Renoir de ressembler à une de ses lectrices bien en chair…

Pourquoi faudrait-il donc qu’un écrivain et son personnage principal ne fassent qu’un? Voilà quelque chose que je ne saisis pas. Comme si le seul fait d’écrire devait faire écrire sur soi, parler de soi, développer autour de soi. Et la fiction dans tout ça? Et le regard observateur du créateur auquel le peintre a droit, pourquoi devrait-il être retiré de l’écrivain?

Peut-être serait-il temps de lire un livre comme on regarde un tableau? En oubliant ce qu’on sait de l’auteur ou ce qu’on ne sait pas, pour simplement se laisser porter par ce qu’il raconte et son style?

*sur une toile de Mark Laguë