Lali

La lectrice de Roderic O’Conor a souri quand elle a lu ces vers de Gérad le Gouic tiré de Fermé pour cause de poésie. Elle a vraiment beaucoup souri, car elle a pensé à quelqu’un qui aurait pu écrire les mêmes mots…

Je finirai bien par croire
que je suis un poète,
j’ai tant de pluies d’automne
dans les lignes de la main,
de déchirures sous les paupières,
tant de filles perdues,
de cendres dans le cœur
pour ne pas être à mon tour oublié.

Dans cette maison captive du soir
que les vents ensemencent,
si je suis un poète de circonstance
j’exige un amour indélébile
comme un crime de sang
sur la conscience.

Réunissez quelques personnes dans une pièce, des collègues de travail, les membres d’une même famille, des étudiants, peu importe le groupe. Il y aura toujours parmi eux, comme dans la toile de Jean Raoux, une personne plus frivole que les autres, un intellectuel, un sportif, quelques autres et surtout un Moi-je. Vous savez, celui qui dit toujours des trucs comme « Moi, à ta place, je… », « Moi, je crois que tu devrais… », « Moi, c’est encore pire ce qui m’est arrivé… », et avant d’interrompre une conversation parce qu’il ne sait pas placer une de ses anecdotes, le classique « Justement ça me fait penser que… » qui n’a absolument rien à voir avec le sujet en cours.

Sachez-le tout de suite, les Moi-je ne constituent pas une espèce en voie de disparition. Et tous les détours que vous prendrez pour qu’ils ne puissent pas intervenir seront tout simplement inutiles. Vous rentrez d’un pays où ils ne sont jamais allés? Qu’à cela ne tienne, ils ont sûrement un oncle qui y est allé. Vous avez loué tel film? C’était bien mieux en salle, vous avez tout raté. Of course. Vous aurez beau dire n’importe quoi, le Moi-je prendra toute la place et effacera toute trace de votre présence.

Et si jamais vous changez de groupe, ne vous bercez pas d’illusions. Il y a déjà un Moi-je qui vous a l’œil…

Voilà maintenant que Chantal suit les traces d’Armando et me taquine aussi. Je vais finir par me demander si j’ai bien dit feuilles rouges…

Je suis sûre qu’il fait exprès de me taquiner. Voilà qu’Armando rapplique encore avec des fleurs rouges. Feuilles, j’avais dit feuilles, j’ai bien dit feuilles?

Et pour tous les midis de cette semaine et probablement de la suivante, je vous propose quelques visites qui rappelleront à certains d’heureux souvenirs et qui en feront rêver d’autres. Des haltes en Bretagne, pour tout vous dire, grâce aux photos de Chantal, la première à Dinan, dont les maisons et leur charme vous raviront, j’en suis certaine…

J’avais dit feuilles rouges, Armando, pas fleurs rouges. Mais bon, elles sont si jolies que tu es pardonné pour cette fois. Quelqu’un se plaint-il?

Les vacances sont finies. Il est l’heure de marcher jusqu’à l’arrêt d’autobus. Y aura-t-il un lecteur le journal étalé devant lui ou une lectrice un livre sur les genoux au rendez-vous?

Voilà six jours que tous les matins la lectrice de Wladyslaw Czachorski lit la phrase de la semaine destinée à ce que mots vous inspirent. Se laissera-t-elle tenter par le jeu de commenter celle-ci? Réponse demain à la même heure alors que nous vous lirons.

Lilas aussi s’est bien appliquée. Elle a trouvé un bouquet de rouge au milieu des ors qui se miraient dans l’Allier…

Et si on ajoutait à ces rouges quelques rouges montréalais?