Elle s’est vêtue de ses souvenirs. Ou peut-être des rêves. Jamais certaine de ne pas confondre les uns et les autres. Pas vraiment sûre d’être elle-même ou l’héroïne d’un roman qu’elle ne veut pas terminer. Ou encore celle à qui un jour il destinait tous ses poèmes.
Elle s’est vêtue de mots lumineux, de phrases aussi belles qu’une caresse et elle est entrée là où les mots ne cessent jamais de naître.
*toile de Robert Andersen
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