Il est certain biais de lumière
L’hiver après-midi,
Accablant, comme la lourde
Harmonie des cathédrales –
Céleste blessure infligée –
De cicatrice, nulle trace,
Mais une indifférence interne
Au sein des significations.
Rien ne peut l’enseigner – personne –
C’est le sceau du désespoir,
Une affliction impériale
Qui nous est envoyée par l’air.
À sa venue le paysage écoute –
L’ombre suspend son souffle,
Quand elle part, on dirait la distance
Sur le visage de la Mort.
(Emily Dickinson)
*toile de Luc Barbut-Davray
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