Elle est la peau.
Elle est la peau dont on ne sait que dire.
La peau de ce qu’il y a
au-dessous de la peau.
La peau de nos Afriques languides, en
proie au sommeil des sorciers.
Elle est la peau des origines.
De l’avenir des origines.
Elle est ce dont s’habille la lascive sauvage lorsqu’elle
frisonne, dont elle se déshabille quand elle brûle.
Elle sent bon l’onction musquée des premières fièvres.
l’oisive mouillure des ivresses cavitaires.
Elle consacre les ruissellements, tous.
Et pourtant, il se peut qu’elle appartienne
à cette femme de haute lignée mélodieuse
qui pose soudain sur votre épaule sa tête
d’enfant et vous murmure les mots qui
feront de vous, à genoux,
son pur glorificateur.
Marcel Moreau
(dans Piqué des vers! de Colette Nys-Mazure et Christian Libens)
*choix d’une lectrice peinte par un artiste inconnu de l’école suisse
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