Elle se demande comment elle a pu traverser toutes les guerres, comment elle a pu assister à des naissances et réconforter les mourants. Elle ne sait pas. Ou alors est-elle morte tant de fois déjà que la vraie mort l’a épargnée. Morte ce jour où le seul homme qui l’a aimée a disparu, morte ce jour où sa maison a brûlé, morte ce jour d’hiver où on l’a trouvée gelée sur un banc, morte cet autre jour d’automne pour une raison qu’elle a oubliée.
Non, elle ne sait pas. La lectrice d’Abraham Van Dyck sait juste que le glas finira par sonner pour elle. Elle l’entend déjà au loin venir jusqu’à elle.
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