Le livre est ouvert, mais trop de souvenirs affluent en même temps pour qu’il puisse poursuivre sa lecture. Le lecteur de Daniel Ramée se perd en eux, tentant de rétablir l’ordre dans ce magma d’images qui datent de si longtemps. Des images souriantes, d’autres moins, certaines faisant surface alors qu’il les croyait définitivement enterrées. Des images tendres, certaines beaucoup moins, et des phrases murmurées à l’oreille dont il ne se souvenait plus.
Le livre est ouvert, mais le lecteur n’est pas là. Il regarde la lave des moments disparus couler de son esprit et se jeter sur la page. Prendre toute la place. Il sait que dix ans passeront peut-être avant que tout ça ne surgisse à nouveau.
Une réponse
Le livre ouvert ne sert qu’à dissimuler son angoisse. Son esprit est ailleurs. Inquiet. Angoissé. Accroché a un mot d’hier qui, comme une abeille qui tourbillonne dans son cerveau, l’empêche de penser. Il est désorienté.
Le livre est ouvert. Il ne lit pas. Il fixe les lignes. Rien d’autre.