Chacune de ses incursions dans ce que d’autres appellent la vie l’avait toujours conduite à la même chose : écrire. Non pas qu’elle n’ait jamais essayé de faire partie intégrante d’une vie autre que celle-ci. Mais sans succès. Elle n’y arrivait pas. Ou alors quelque chose, un détail, un geste, un regard, une phrase, les trois entremêlés, la ramenaient à l’endroit qu’elle avait quitté et qui était son seul refuge, son seul lieu d’existence. Il n’y aurait pas d’autre vie pour elle. Elle le savait. Même si elle ferait, pour s’en assurer, de temps en temps, de brèves apparitions dans ce que d’autres appellent la vie.
*illustration de Charles Dana Gibson
Commentaires récents