Elle est dans l’autre pièce. Mais pas assez loin pour ne pas entendre la plume qui gratte sur le papier. Assez près pour entendre – alors que lui-même ne se rend pas compte qu’il parle parfois à haute voix – les phrases qu’il est à écrire. Et même ses soupirs.
Et je sais qu’elle sourit. Et qu’elle sourira encore quand l’écrivain peint par Louis Galloche entrera dans la pièce avec quelques feuillets. Et qu’elle sourira quand elle reconnaîtra les morceaux de phrases d’il y a une heure ou deux. Et aussi quand elle le retournera à sa plume en disant : Il y a une suite? Et qu’il partira, le cœur léger : elle a aimé.
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