Et toute la journée, il a attendu ce moment. Ces heures où il sera seul avec lui-même, seul avec les mots, ceux qui des heures durant ont traversé son esprit sans qu’il puisse s’adonner au bonheur de les faire siens, de les poser sur le papier. Comme d’autres arrangent un bouquet. Comme d’autres épicent un plat. Comme d’autres encore étalent l’acrylique ou l’huile sur la toile. Pour le bonheur des couleurs qui se marient. Pour les goûts qui exploseront sous la langue. Pour les personnages ou les objets qui auront une vie parce que quelqu’un regardera au delà de la toile. Parce qu’il se sera approprié les mots, ceux qui le tiennent en vie, et qu’il les aura fait siens. Une fois encore. Comme je le fais aussi tous les soirs.
*sur une toile de Judy Cassab
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