C’est l’heure du silence, l’heure où même les oiseaux, ceux qui s’éveillent avant le jour dans la nuit noire, ne chantent pas encore. C’est l’heure de prédilection du lecteur de Bill Root. Et depuis si longtemps qu’il ne saurait dire depuis quand. Peut-être a-t-il choisi cette heure au moment où il a de moins en moins été en mesure de dormir une nuit pleine? Peut-être. Il ne sait pas au juste. Il sait seulement qu’il aime cette heure du jour entre toutes où les mots lui paraissent chargés de sens, plus précis et d’une justesse implacable,
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