Il lui parlait de ces livres qu’ils liraient côte à côte, serrés l’un contre l’autre. De recueils de poèmes d’écrivains des quatre coins de la planète. De textes qu’elle allait aimer.
Et elle se mettait à rêver à ces jours heureux. À frissonner en y pensant. Mais aussi avec cette peur au ventre qu’ils ne viennent jamais, qu’ils restent des rêves auxquels on n’accède pas. Même si l’image était claire dans sa tête. L’image de leurs épaules fondues l’une dans l’autre. Comme dans la toile de Sam Bookatz. Dans laquelle peut-être ils n’entreront pas, pace qu’il préférera ne pas lire à quatre mains.
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