Le lecteur du Mont-Tremblant est hors saison onze mois sur douze, mais à dix jours de Noël, il convient tout à fait au jardin de Lali. Surtout qu’il attend son heure depuis la fin septembre, moment où France l’a croqué. On dirait qu’il sourit encore plus maintenant que le voici ici. Je sais, je sais, j’ai encore une fois beaucoup d’imagination.
La lectrice aux foulards devenue la lectrice au capuchon est devenue hier la lectrice d’Herman Hesse, car elle entamait sa lecture de Siddharta au moment où je suis arrivée à l’arrêt. Je n’ai pu m’empêcher de retenir une nouvelle image d’elle.
La lectrice aux foulards du 27 septembre est devenue le temps d’une photo la lectrice au capuchon. Même lectrice, même coin de rue, même heure. Le jour de la première neige. Comme un signe que les saisons passent, mais que la passion de lire ne s’éteint pas.
À l’automne, on remarque plus les couleurs des feuilles que les sculptures. Et pourtant, le grand Félix Leclerc est là, quelque part dans cet immense parc Lafontaine. Félix à qui on doit le motto « Lance un câble aux étoiles » dans Le fou de l’île. Probablement une de mes phrases préférées entre toutes.
Merci à France de la rappeler à ma mémoire grâce à cette photo.
C’était aussi un dimanche. Un dimanche de septembre sur Bruxelles. Eux aussi tournaient les pages, heureux. Sans savoir que leur bonheur serait figé pour l’éternité par Armando.
On aurait envie d’aller le saluer, question de voir ce qui peut le passionner ainsi pour qu’il n’ait pas vu une fontaine surgir du sol autour de lui. Mais peut-être que celle qui s’est arrêtée à Marche-en-Famenne et qui lui a fait prendre la pose en sait plus que nous?
Sera-t-elle encore à l’arrêt ce matin, comme les autres matins de cette semaine, foulards noués autour du cou et de la taille, le nez dans son bouquin, sans un regard pour les arbres dont les feuilles commencent à se colorer?
Et parfois une photo est à elle seule un poème.
La fleur en guise de signet glissée dans les pages de La petite fille de Monsieur Linh de Philippe Claudel me donne envie de lire la photo d’Armando.
Les vieux livres, ceux qui ont vécu, ceux qu’on a caressés du bout des doigts, parfois même religieusement, ceux qu’on a transportés de maison en maison, ceux qu’on a transmis à la génération suivante, ceux qui sont abîmés par le temps, tous ceux-là, ont ce petite quelque chose que les livres neufs n’ont pas, qu’ils n’auront jamais.
Phil devait le savoir pour avoir photographié ces étagères lors de sa visite du Musée de la Vie Wallonne. Il me faudra un petit tour à Liège pour aller voir de près les titres…
Elle est là depuis longtemps. Peut-être même depuis la première publication de certains titres qu’elle propose. Il faudra demander à Denise, qui passait par là, les détails. Je sais seulement que je connais au moins deux personnes qui se plairaient dans un tel lieu. J’ai envie de leur souhaiter de pouvoir un jour y aller voir de plus près afin de palper ces vieux bouquins, comme on caresse un visage.
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