Et le vent qui emmêle mes cheveux et déplace les nuages. Et le vent qui ouvre les livres posés là, tout près. Et les mots qui dansent à son rythme dans ce soir de septembre où gris et bleu se mêlent amoureusement dans le ciel. Et au loin une guitare qui me rappelle que le vent transporte quelquefois les plus doux messages.

*toile de Cristina Iotti

Et ce temps qui coule trop vite entre deux livres, deux longueurs de piscine, deux tasses de café. Et ce temps qui coule inlassablement comme un robinet qui laisse échapper des gouttes. Et moi qui voudrais parfois juste ne pas penser qu’il existe. Imaginer que l’espace entre chaque seconde est en mesure de s’étirer. Infiniment.

*toile d’Anastasia Ivanova-Johns

Je choisirais ce fauteuil. Celui de la chambre, aux premières heures du jour, alors que des chants d’oiseaux viennent troubler le silence. Pas longtemps. Le temps de quelques piaillements, de deux ou trois roucoulements, de nombreux cris, de quelques notes chantées à l’unisson et les voilà envolés.

Je regarde leurs ailes se déployer. Heureuse de ne pas connaître leur langage. Car leurs échanges pourraient me sembler aussi banals et sans intérêt que ceux entre collègues, voisins ou membres d’une même famille, si jamais je le connaissais.

Et tandis que le silence enveloppe à nouveau le jour qui se lève, je reprends le livre laissé là la veille. Et je m’envole à mon tour.

*toile de Myra Anderson

Tous mes vœux à l’occasion de cet anniversaire, Olivier! Il y a trente ans, on ne savait pas qu’une amitié indéfectible nous unirait au delà des mers, au delà des années. Malgré. Parce que. Parce que « petit train va loin » dirait le ferrivophile que tu es. Puisse cette maxime s’appliquer ces jours-ci plus que jamais!

*toile de Charles Dickinson

Plus que dix heures. Moins d’une demi-journée. Et je serai en vacances jusqu’au 7 septembre. Pourvu que la journée passe vite. Très vite.

Il y a une montagne de livres sur mon lit.

*toile de B. K. Moran

Chaque matin cette interrogation face au soleil qui se profile à l’horizon. Question sans cesse renouvelée et à laquelle trop ou pas assez de réponses s’opposent au silence du matin. Chaque matin cette interrogation qu’elle chasse en ouvrant les pages d’un livre.

*sur une toile d’Anatoly Ivanov

Je compte les jours. Et viendra le temps où je compterai les heures.

Dix jours. Dix jours avant une dizaine de jours de vacances. À me vautrer entre des montagnes de livres qui attendent patiemment. En équilibre. À me promener à Montréal ou ailleurs. Sans obligation.

Dix jours. Et demain, neuf. Après-demain, huit…

*sur une toile de Frederick Childe Hassam