J’ai croisé un père qui enseignait à son jeune fils les rudiments du vélo tandis que des outardes qui rentraient du sud m’accompagnaient de leurs cris. Dans un parterre, j’ai vu des tulipes préparer leur naissance. Plus loin, un voisin retirait les housses de ses cèdres nains. Et j’ai souri. Le printemps s’installe petit à petit.

Et je suis rentrée retrouver mes livres. Ils sentaient bon la saison tant espérée.

*toile de Beatriz Arribas

Pendant quelques jours, j’abandonnerai un peu mes livres. Enfin, un peu, mais pas tout à fait puisqu’ils m’accompagneront dans le métro, dans les files d’attente et dans les salles. Je compte voir quelques films présentés dans le cadre du Festival international du film sur l’art. Je vous raconterai, bien entendu.

*toile de Leander Engstrom

L’article que voici le confirme : le printemps est à nos portes.

Ah oui? Je demeure sceptique. Ça floconne encore et les bancs de neige me semblent bien hauts pour que le printemps ne tarde pas… Les ourses auraient-elles du flair?

*toile d’EMC Eguimenda

Je m’inventerai des départs, des bateaux et des traversées. Et dans chacune de mes histoires je laisserai le vent s’engouffrer. Pour que les mots volent jusqu’à leur destinataire.

*toile signée Henri Lebasque

Aller de l’un à l’autre, de l’Afrique du Sud au Portugal en traversant des pans de l’Histoire. Me nourrir. Pour oublier l’hiver, pour taire cet engourdissement qui me tenaille. Aller de l’un à l’autre, me perdre en eux. Et parfois, souvent, grâce à eux, rêver.

*toile de Pablo Gallo

Et dans mon rêve j’étais pieds nus. L’hiver s’était volatilisé au cours de la nuit, les fleurs avaient poussé et m’attendaient livre et transat sur le balcon. Pourquoi a-t-il fallu que je me réveille?

*toile de Katia Alavedra-Duchoslav

Vieux livres comme autant de souvenirs emmagasinés au fil des ans. Précieux parce qu’ils ont vécu, qu’on les a aimés. Compagnons des jours meilleurs comme de ceux teintés de tristesse. Présents, fidèles, muets. Vieux livres, inestimables traces de ce qu’on a été.

*sur des toiles de Nuri Yabukov (???? ??????)

Et parfois, dès les premières pages, la perplexité s’empare de soi. Et on relit le quatrième de couverture de la même façon qu’on relit une adresse sur un bout de papier alors que la maison qu’on a devant devant soi est tellement autre que celle qu’on a décrite.

Et on poursuit. Mais rien ne nous touche alors qu’il nous semblait bien avoir lu que ce livre réveillait en soi des souvenirs et des émotions. Et de page en page on erre cherchant ce qui avait pu troubler tant de lecteurs alors que pour soi il n’y a là que joli alignement de mots.

Puis on abandonne quelque temps le livre, le temps de parcourir d’autres pages, d’accompagner un autre écrivain, de visiter un lieu fait de sentiments. Et puis, on l’ouvre à nouveau. Rien n’a changé. Tant pis, on sera la seule à ne pas avoir aimé. Il y a plus grave que cela dans la vie.

*toile de Joy Hester