La charpente avance en dansant
la danse mime les gestes d’une partition
un air familier, une musique vidée de sa mémoire
la chair tannée des solstices, de sable et de sel
le visage tendu vers la terre de ses songes
le corps se relance, la danse reconnaît la musique
la même musique qui n’ose pas dire son nom.
Serge Mongrain, L’objet des sens
*choix de la lectrice de Frank Bramley
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