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Comment un poète a défini le bonheur

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Réaliser dans l’âge d’homme les rêves de la jeunesse, c’est ainsi qu’un poète a défini le bonheur. (Léon Blum)

*toile de Simon Glücklich

Le génie et l’enfance

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Tout enfant est en quelque façon un génie, et tout génie un enfant. [Arthur Schopenhauer]

*toile de José Andrés Giron

Les jeux des enfants

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Les jeux des enfants ne sont pas des jeux, et les faut juger en eux comme leurs plus sérieuses actions. (Michel de Montaigne)

*toile de David Fulton

La réflexion de Jean-Paul Sartre

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Il est beaucoup plus facile pour un philosophe d’expliquer un nouveau concept à un autre philosophe qu’à un enfant. Pourquoi ? Parce que l’enfant pose les vraies questions. [Jean-Paul Sartre]

*toile de Ronald Frontin

La suggestion du 4 janvier 2009

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Déposez là le livre peint par Denise Levai Moënnath. Juste le temps d’aller voir une photo ici. Une photo que j’aime. Vous comprendrez pourquoi.

La réflexion de François Mauriac

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Sous la couche épaisse de nos actes, notre âme d’enfant demeure inchangée; l’âme échappe au temps. [François Mauriac]

*toile de Nikolai Shagaev

Chaque enfant

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Chaque enfant est un être neuf, un prophète potentiel, un nouveau prince de l’esprit, une nouvelle étincelle de lumière éclatant dans les ténèbres extérieures. (Ronald D. Laing)

*toile de Rudolf Schmidt

L’enfant (selon Louky Bersianik)

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… l’enfant, cet inconnu, ce volcan, ce ruisseau plein de truites et d’éclats qui rêve à la mer et au chemin inusité qu’il prendra pour s’y rendre. (Louky Bersianik)

*toile de Kim Roberti

Une réflexion signée Hervé Biron

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Ce ne serait pas la peine d’avoir des enfants si leurs petites têtes et leurs petites mains n’étaient pas toujours avec leurs sourires et leurs caresses au milieu de notre esprit et au milieu de notre cœur. (Hervé Biron)

*toile de Leslie Redhead

En vos mots 91

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La machine a écrire est posée à même le sol. Elle attend. Les mots de l’écrivain. Ses idées. Son imagination. Et lui, il la regarde, puis il détourne la tête. Certains jours, il n’y arrive pas. Et pourtant, il sait, il sent qu’il a tellement de choses à dire, à écrire.

Qu’arrivera-t-il à l’écrivain peint par Iain Faulkner? Restera-t-il ainsi prostré des jours et des jours? Les mots trouveront-ils leur chemin jusqu’à la page page blanche?

Cette histoire vous appartient, comme la toile est vôtre pour sept jours. Pour que vous la racontiez en vos mots. Pour une première fois ou comme chaque semaine.

Bon premier dimanche de l’année et que l’inspiration soit là, semaine après semaine!