Lali

Alors, c’est bon, vous devez voir pour me croire. Il y a encore des roses qui tiennent tête à l’automne à Montréal…

Denise m’a rassurée. Il reste des fleurs ici et là en Suisse. Elles les a même photographiées. Pourtant, je ne m’appelle pas Thomas…

Il semblerait que notre ami Armando se soit encore levé de bonne heure… Mais une question subsiste. A-t-il fait comme Proust? S’est-il couché de bonne heure?

La lectrice d’Arthur Hughes avait elle aussi lu Ronsard autrefois. Il y a longtemps. Si longtemps. Les mots n’ont pas vieilli. Ils étaient gravés dans un coin de sa mémoire.

Je veux mourir pour tes beautés, Maîtresse,
Pour ce bel œil, qui me prit à son hain,
Pour ce doux ris, pour ce baiser tout plein
D’ambre et de musc baiser d’une Déesse.

Je veux mourir ès amoureux combats,
Soûlant l’amour, qu’au sang je porte enclose,
Toute une nuit au milieu de tes bras.

Même s’il ne reste rien des flocons de ce matin, il a fait si froid que j’ai besoin de quelque chose de chaud pour rêver avant d’aller dormir. Et une fleur orange, bien estivale, signée Armando, me semble la meilleure façon de faire de beaux rêves…

Ils étaient là depuis longtemps. Ils n’avaient rien à faire ensemble, mais ils avaient en commun d’avoir encore deux ans à tirer avant la libération, ce qui les avait en quelque sorte unis. Parce qu’au départ, ils ne s’appréciaient pas vraiment. Et comme ils n’avaient rien à faire de leurs journées, à part attendre, regarder la télé, naviguer sur la toile ou aller puiser dans les quelques livres d’une bibliothèque que plus personne n’approvisionnait, ils parlaient. De quoi? Mais des autres. De ceux qui avaient purgé leur peine et qui étaient libres, bien entendu.

Et comme les autres dont ils parlaient étaient hors des murs de la prison, ils avaient bien sûr tous les torts. On n’aurait pas dû les laisser sortir, ce sont eux trois qu’on aurait dû libérer. Et chaque matin, ils espéraient lire dans le journal une nouvelle qu’ils attendaient. L’un qu’on aurait arrêté pour trafic d’influence. Un autre qui se serait pendu.

Mais pas de trace de ce genre de nouvelle nulle part. Ou si par hasard, un renseignement quelconque pouvait laisser supposer qu’un de leurs anciens compagnons allait mal, la rumeur était bien vite démentie. Ce qui les rendait encore plus médisants.

Ils n’avaient rien en commun sinon que de devoir attendre leur tour. Ce n’est pas la prison qui leur avait retiré leur liberté, mais eux-mêmes, qui ne pouvaient vivre autrement qu’ensemble contre tous les autres. Ces autres qui étaient libres. Tellement libres. Parce qu’ils s’étaient libérés d’eux en franchissant la porte d’une autre vie.

*sur une toile de Michael Hafftka

Il y a encore peu de temps, je ressemblais à la lectrice de Terence Almond. Il y avait sur la table un grand bol de café au lait et je tenais un livre entre mes mains. Mais le pays de Lali me faisait de l’œil. Il y a encore tant de toiles à raconter, tant d’histoires qui me brûlent les doigts que je n’ai pas su m’arrêter bien longtemps. Si bien que le livre est resté sur la table et que le bol est désormais à côté du clavier, le temps que je puisse me promener dans ma galerie, que je puisse préparer des billets, que je puisse savourer les commentaires des uns et des autres avec bonheur.

Et vous savez quoi? Le café a meilleur goût maintenant que je le bois ici… Reste à savoir ce qu’il va bien pouvoir m’inspirer!

Je vous avais bien dit qu’il voit tout. Et ce coup-ci, Armando s’est même arrangé avec la lune pour qu’elle soit dans le décor!

On retourne voir les feuilles? C’est que j’ai repéré quelques spécimens intéressants il y a quelques jours… Et puis, on n’a à aller nulle part, on peut les regarder sur l’écran…

Chateaubriand évoquait Plancoët dans ses Mémoires d’outre-tombe. Chantal est allée voir de plus près ce « petit village » où vivait sa grand-mère afin que nous puissions le découvrir à notre tour…