L’âme close
Nous avons commencé, lorsque nous nous aimions,
Par nous conter sans fin toutes nos actions,
Nos rêves les plus fous et nos moindres pensées;
Puis, ds choses se sont dans le vague effacées…
Sans jamais nous mentir, nous ne nous disions pas tout,
Nous ne nous contions plus nos désirs jusqu’au bout,
Et la prudente peut vint des choses écrites.
Nous nous sentions tout près, tout près d’être hypocrites.
Puis, nous prîmes parfois un air indifférent,
Comme un masque divers qu’on quitte et qu’on reprend.
Et depuis, sans savoir, comme on se laisse vivre,
Notre âme à peine tue est close comme un livre.
Albert Lozeau, Intimité et autres poèmes
*choix de la lectrice d’Henri Lafon
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