Le livre était resté sur la table. Et la lectrice de Karl Witkowski l’a regardé. L’a caressé du bout du doigts. Pour elle, les livres ont toujours été des trésors. Qui nous emmènent là où on ne savait pas que ces mots existaient. Là où peut-être elle a eu envie de rester. Dans quelques lignes signées Francis Dannemark.
Parfois, rien n’était plus uni à rien. Morceaux éparpillés du temps dans le vent qui arrache les pages. Puis tout se confondait. Il écrivait des lettres. Ce pathétique mode de communication, lui aurait-on dit.
Rester sans laisser d’adresse.
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