C’est pourtant le même souvenir, mais il n’a pas pour lui le même sens, la couleur qu’il a pour elle. Et tandis qu’elle ressasse chaque seconde de ce moment inoubliable qu’aucun mot ne semble être à même de décrire, aucun souvenir ne lui paraît plus fort ni aussi intense. Même si, peut-être, voire même probablement, il ne reste en lui qu’un souvenir bien vague s’entremêlant à d’autres semblables.
Et pourtant, c’est le même souvenir.
*sur une toile signée Henry Raeburn
Commentaires récents