Les lectrices du soir viennent et s’assoient. Sans bruit. Sinon celui des pages qu’elles froissent un peu avant de repartir en laissant le livre ouvert ou un signet pour indiquer les traces à retenir. La lectrice par William Conor, comme les autres. Elle a retenu de l’anthologie d’Alain Bosquet ces vers :
Vous
Vous
Mon immuable vérité
Mon secret calvaire
Je vous dis
Les mots les plus simples
Je vous aime
Je meurs de vous
Je vous appelle et je vous nomme :
Poignée de sable vite éteinte
Comme un regard dérobé
Sans vous
Je ne suis rien :
Un vieux mur que l’ortie mord
Un faux décor pour un faux théâtre
Et les mots que j’invente
Sont des mendiants hagards
2 réponses
SUPERBE…et plus encore …
Ces vers m’ émeuvent..
« Et les mots que j’invente
Sont des mendiants hagards »