Ils s’embrassaient du bout des lèvres, du bout des yeux, main dans la main.
Puis, avec un peu plus d’appétit. Sans se préoccuper de ce qui les entourait.
Comme nous le faisions autrefois.
Hier encore.
Parce qu’il est des histoires qui en seront toujours à leurs débuts.
Des histoires qui se détissent, se détissent, se retissent.
Ils s’embrassaient dans l’autobus qui allait vers le sud.
J’ai pour un temps oublié le livre que je lisais.
Captivée par eux. Par nous.
Par ce qui nous porte, malgré nous.
*toile de Denis Chiasson
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