Et ce besoin de livres, de mots, d’histoires autres que la mienne. De musiques venues de l’enfance, de l’adolescence ou toutes nouvelles. De paysages rêvés ou retenus. De tout ce qui bouge, gravite et palpite. Malgré les blessures, les coups à l’âme. Ou à cause de ces cicatrices.
Il faut plus d’un mot pour expliquer et je préfère me taire. Garder sous silence neuf ans de ma vie. Les enterrer. Pour ne pas que surgisse l’un de ces moments qui font mal. Un rêve auquel on a donné des coups de griffe. Enfermer chacun de ces instants dans un coffre. Le cadenasser. Jeter les clés.
Et ouvrir un livre, et puis un autre. Et danser à cloche-pied sur le trottoir en chantant à tue-tête.
*toile de Boris Taslitzky
6 réponses
? ? ? mille bises très chère Lali et belle soirée aussi.
Au lieu du cloche-pied, est-ce que je peux faire le pas chassé d’un côté puis de l’autre, la queue de cheval à contre courant, et des éclats de rire ? Dis je peux ?
Paradoxal encore, je sais…
Quel beau texte.
Et quelle belle illustration.
Comme presque toujours.
Ici, ça porte à rêver.
Et à s’émouvoir.
Merci.
Jeter les clés… c’est bien, mais le coffre reste avec ses mauvais souvenirs, autant le jeter aussi !
Tout faire disparaitre et le remplacer par un coffre rempli de bonheur et de douceurs…
Bisous
Bah justement, je viens de trouver un trousseau de clefs… il ne serait pas à vous par hasard?…