Rencontre
La seconde étrangère
Qui nous rejoint
Et nous sépare
Au-delà d’un cercle
Pressant comme un désir.
Le vent ivre
D’avoir porté les oiseaux
Et cueilli nos espoirs
Se meurt comme elle
Ce secret dans le temps
Énigme même des choses
Posséder sans posséder
Être compris sans son mystère.
N’est-ce pas là notre seule présence
Au cœur des choses
Au cœur du temps
Au cœur même de notre propre absence.
Hubert Wallot, Épitaphe
*choix de la lectrice de Mihael Steirnagle
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