Elle peut tourner les pages pendant des heures, aller de toile en toile en se racontant des histoires qui n’ont rien à voir avec les titres ou les explications qu’on leur donne. Des heures, vous dis-je. Sans s’en rendre compte. Comme si rien n’avait d’importance que ces tableaux d’un autre siècle, dessinés par une main amoureuse ou un cœur attendri. Ces tableaux qui la font rêver du jour où elle pourra faire le tour des musées pour aller voir de plus près s’ils racontent les mêmes histoires que ce soir ou si, immenses, ils ne révéleront pas un détail qui la fera inventer autre chose.
*sur une toile d’Anthony S. Campbell
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