Les doigts

Qu’ils désignent et son regard court vers ce qu’ils
Jouent sur le piano du jour ce large adagio silencieux
Qu’ils se posent sur son nom ses orages sur sa peau
Qu’ils pointent pour convaincre ou dansent ivres
Sous l’échelle des heures qu’ils recomptent rageurs
Pliés comme des chats qui se prêtent leurs griffes
Qu’ils arpègent son attente usent son dos se nouent ou
Se retournent à la balinaise l’essentiel est la lettre qu’
Ils signent

Alain Duault, Nudités

*choix de la lectrice de Cyril Mann

Ce n’est pas parce que Le jouet brisé est un conte de Noël que je ne peux pas en parler au mois de février, n’est-ce pas? Surtout que je suis totalement incapable d’attendre décembre pour le faire tant j’ai hâte de partager avec vous cet album magnifique, émouvant, tendre et d’une beauté à couper le souffle.

Écrit par Louis Émond et illustré par Jean-Luc Trudel, Le jouet brisé raconte l’histoire d’un homme qui a perdu son travail depuis des mois. Un homme brisé qui survit, mais dont la vie va changer presque malgré lui.

En effet, celui-ci a accepté d’enfiler un costume de père Noël pendant quelques jours afin d’accueillir les enfants dans un magasin. Pas l’emploi du siècle, mais c’est mieux que rien, pense-t-il.

C’est sans compter sur les surprises que la vie nous réserve parfois. Ainsi, cet enfant qui pleure sur son chemin, tenant dans ses mains un tracteur en pièces détachées ou une petite fille en larmes devant les morceaux d’une poupée bien abîmée. Des jouets qu’il réparera le soir pour le bonheur des enfants. De ceux-là et de bien d’autres qui, jour après jour, lui confieront leurs trésors marqués par la vie, auxquelles il redonnera une nouvelle jeunesse. Ce qui le met en retard et provoque la colère de son patron qui finit par le mettre à la porte.

Or, tout est bien qui finit bien. Je n’en dis pas plus, car la fin est aussi émouvante que cette histoire. Prenez le titre en note sans tarder. Noël arrivera plus vite que vous ne le pensez.

L’épaule

On y pose la main en écharpe comme un fleuve
S’enroule à la mer en écarte le sel on y pleure
Sans regarder le ciel où celle dont les cheveux
Coulent et caressent l’onde odorante on y creuse
Un nid pour dormir avec la tendresse dorée là
Où le soleil apprivoisé tague la peau comme
Une tartine chaude à peine sortie de la cheminée
Et c’est si beau le plomb soyeux de la solitude quand
Elle ploie

Alain Duault, Nudités

*choix de la lectrice de Jean-Jacques Mancardi

La chevelure

D’or ou de nuit elle chavire les lèvres louves luit
Dans les doigts les reins elle outrage les veines
Éparpille l’odeur légère des plus lointaines étreintes
Et conduit affolé jusque-là cet ailleurs ce sans nom
La langoureuse Asie et la brûlante Afrique
Comme un autre emporté en son temps par ce vertige :
Encore un feu pour le saccage encore un visage et
Qu’il s’immole dans ce fleuve et en respire jusqu’à
La déraison

Alain Duault, Nudités

*toile d’Andrzej Malinowski

La joue

Y coule une caresse qui prend le temps de
Respirer la peau avec les doigts et la mémoire
Y reste encore la mousse des baisers d’enfance
L’hiver qui s’y lit rouge l’été bronze l’effroi blanc
On en gonfle la voile pour rire ou l’étire pour crier
On y revient avec l’âge à ce duvet qui rappelle
Un temps passé Mais le plus beau demeure
Quand on y pose un seul doigt qui glisse vers
L’aveu

Alain Duault, Nudités

*choix de la lectrice d’Anita Malfatti