Je n’ai comme trésor
Qu’un cœur d’enfant
Fait pour prier
Pleurer souffrir

Pas de fortune
Pas d’héritage
Une simple plume
Est mon espoir

Mes chants d’amour
Mes chants d’espoir
Il faudra bien
Les disperser

Les disperser
Dans tous les coeurs
Pour leur apprendre
À mieux aimer

Oiseau de ma mémoire,
quelle sommation du vent,
te fait battre des ailes
à la flèche de mots
et t’installe, intrépide
en hamac de sommeil
sur mes délires secrets.

À la croisée des chemins
l’eau des paix-au-âmes
n’aura pas tari l’angoisse des instants.
Et les trois chants
du coq feront trois fois le tour
des pluies désolations
planteront la mort au cœur de la savane

Oiseau de ma mémoire,
Quelle Alice des merveilles
Déride lourd l’écheveau
De mes contes d’Antilles?
Les chimères battent le soir.
J’écoute le silence
Gonfler le temps qui meurt.

Il va falloir
clore les fenêtres,
car il pénètre le temps mauvais
qui étreint sans cesse

Oiseau de ma mémoire,
Mon rêve bat tambour
Sur un air de brouillard
Mon maître-mot espoir
hante tous les dédales

Sur la mi-nuit de Mai
Les couvaisons de lunes
ont la chaleur bleutée
de nos rêves d’enfance

Le balancier du temps s’est déréglé
Rire
Mais qui va rire du charivari des tonnerres avariés
sous la sarabande
des pluies hystériques et la clownerie des vents aveugles?
Pillage des passions éparpillées dans le délire des maux sans âge
Liaisons fabuleuses entre l’or des éclairs
et l’opéra mensonger des orages

Pourtant j’entends une voix qui traverse le temps des ouragans
Voix de chemins neufs
Voix de clarté sauvage
Voix d’eaux vives et de sève ardente
Voix de mirages debout dans la confusion des averses
des éclats de rire des amours syncopées
et des désirs inassouvis
Il pleut des confettis de feux sonores dans la nuit d’encre

je ne suis pas un poète du dictionnaire
je ne suis pas un poète de tes marges de droite ou de gauche
je ne suis plus l’effigie à qui tu rendrais hommage
dans la collection soudaine de tes souvenirs retrouvés
parce qu’aujourd’hui le mutisme a bâillonné puis cloué
au pilori les oubliettes de la citadelle

je suis la vie que tu saisis à pleines mains
jour après jour nuit après nuit
cellule ouvrière machine indestructible
de la production régénérée
et ce verre béni que tu lèves à l’amitié
ce vin d’espérance dédié à toute la terre
je suis l’eau de l’avenir
sans laquelle tu n’existes pas
ton ombre et ta lumière
ta chance et ta gloire

je ne suis pas un poète de l’opportunité
ni ton mythe ni ta légende
je suis la vie tendue à portée de ta bouche
le soleil de la génération présente et future
le sujet troublant de tes méditations
car tu te demandes
d’où vient-elle
de qui naît-elle
quels accents attribuer à sa force
à ses dons à sa fraternité

je ne suis pas l’opiacé de tes insomnies
ni l’amertume de tes doutes
ni le rachat de ton passé
ni la récompense de ta sueur
je marche et je chante
je pleure je ris je t’attends
toi qui me cherches partout ou qui t’inventes
tant de bains d’érotisme de quoi meubler
ta frustration et tes misères dorées

je ne suis pas un poète figuré
je ne suis pas un poète-meuble
un figurant si peu devin que tu l’inscris
en lettres majuscules
au revers de tes illustrations et sur tes annonces
ni ton sens propre ni tes angles ni tes courbes
ni tes proportions de justice et de culpabilité
je ne suis pas l’envers du décor
ni ton mirage ni ton oasis