Il aime bien se lever dans la nuit et marcher jusqu’à ce coin de rue, loin de chez lui, où il sait qu’il trouvera le journal du matin, bien avant qu’il ne soit distribué. Ça fait des années qu’il fait le parcours, hiver comme été, qu’il va ainsi dans la noirceur et qu’il rapporte ces quelques feuilles de papier qu’il dévore.
Il aime l’odeur de l’encre fraîche et aussi le fait qu’elle tache un peu les doigts. Un peu comme si ce qu’il lisait s’imprimait à même sa peau. Et quand il a tout lu, sans sauter une ligne, comme il l’a toujours fait, le lecteur de Philip Wilson Steer referme le journal. Ça y est : sa journée peut commencer.
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