Certains livres nous marquent tellement qu’au fil des ans on les relit. Ce fut le cas du Journal d’Anne Frank que mon grand-père m’a offert pour mes dix ans sans savoir que ce serait le dernier livre qu’il m’offrirait puisqu’il allait mourir trois mois plus tard. Et tandis que je lisais ce livre, que j’apprenais l’horreur de la guerre, qu’il en parlait avec moi avec le rêve d’un jour aller à Amsterdam, c’est ma vie qui changeait. Jamais je ne serais pareille. Il le savait, lui qui me connaissait mieux que quiconque et avec qui je partageais tout. Et peut-être savait-il aussi ses jours comptés. Si bien qu’il lui fallait faire vite. En quelques semaines, il m’a donné le goût de l’Histoire et ce désir de ne jamais baisser les bras devant l’injustice. Tout ça à cause du journal d’une jeune fille née plus de 30 ans avant moi à qui on avait volé sa jeunesse et la vie.
Je ne le remercierai jamais assez.
*toile de Sue McLeod
2 réponses
Merci Lali pour ton très beau billet.
Il y a ainsi des souvenirs que l’on n’oublie jamais!
C’est drôle mais je cherche dans mes souvenirs des héros de mon enfance… Et aussi loin que je me souvienne, ils sont tous nés à l’adolescence. Donc je déduis que je n’ai jamais eu de héros dans mon enfance. Ce qui ne veut pas dire que je n’ai pas eu d’enfance. J’en ai eu une. Mais sans héros.