brèves
j’écris
avec une pincée de mots
sans vocabulaire propre
je traîne dans les bavures du temps
mes désirs échevelés
mon chagrin nomade
ma tendresse déchaussée
j’entrelace des saisons contraires
et le verbe en moi
est combustion
ou froidure
au fil des semaines
le vide de ma boîte aux lettres
creuse
ma solitude
Maurice Cadet, À voix basse
*choix de la lectrice de S. Lamm (dont toute trace a disparu)
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