C’était un poète – Celui
Qui distille un sens inouï
Des significations banales –
Une si forte essence
Des plantes familières
Séchées devant la porte,
Que nous nous demandons pourquoi
Nous ne l’avions captée nous-mêmes.
C’est le révélateur des images,
Le Poète – c’est lui qui
Nous donne droit, par contraste,
À l’éternelle pauvreté.
Si aveugle à son héritage
Que le vol ne lui ferait rien,
Il est sa propre fortune –
Et il la possède hors du temps.
(Emily Dickinson)
*toile de Michèle Delisle
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