Le titre annonce la couleur : Joe, le narrateur du roman d’Elizabeth Stromme est écrivain public. C’est-à-dire qu’il rédige pour les uns des lettres de doléances, pour d’autres des CV qu’il étoffe afin de les rendre attrayants et pour un client des lettres à des femmes à marier dont il trouve les coordonnées dans des catalogues. En un mot, Joe vivote et n’attend plus grand-chose de la vie en général et plus précisément de celle qu’il mène à Echo Park, au cœur de Los Angeles.

Le jour, il écrit et se laisse parfois emporter par le lyrisme quand il écrit aux correspondantes russes ou asiatiques de son client. Ou il va prendre un café à côté, au salon de coiffure. Le soir, il lit Simenon ou il sort boire une bière. Une petite vie sans surprise. Sans grand intérêt non plus. Enfin, jusqu’à ce que celui qui se croyait revenu de tout fasse la connaissance de Clio chez sa voisine où elle s’est arrêtée pour une coupe à la Jean Seberg.

L’écrivain public, c’est l’histoire de Joe, de Clio, de leur presque amour, de ceux qui gravitent autour d’eux, du faux clodo qui veut mobiliser les gens d’Echo Park, de celle qui fait goûter ses gâteaux à tous, des clients qui s’assoient dans le bureau de Joe en espérant qu’il pourra changer le cours de leur vie grâce à quelques mots bien alignés. L’écrivain public, c’est l’univers un peu glauque, pas tout à fait net de cet Echo Park où se croisent désespérés ou rêveurs.

Malgré une traduction truffée d’anglicismes, malgré aussi des phrases traduites mot à mot qui perdent leur sens quand elles passent d’une langue à l’autre, malgré l’argot un peu trop présent, L’écrivain public n’est pas désagréable à lire tant qu’on le considère comme un roman sociologique et non pas comme un polar, ce que sa publication dans La Noire chez Gallimard aurait pu laisser croire.

Titre pour le Challenge « Le nez dans les livres »

Les critiques parues ici et là dans la presse avaient de quoi allécher quiconque intéressé par les premiers romans. C’est donc pleine de confiance et quasi certaine que m’attendait une écriture nouvelle, fraîche et séduisante que j’ai emprunté Les pieds nus de Marie Simon à la bibliothèque.

Et heureusement que je l’ai emprunté et non pas acheté. Le roman ne tient tout simplement pas la route. Et ce n’est pas parce qu’un roman se voulant poétique et dont le sujet est l’amour absolu que porte une femme à un marin qui a disparu en mer que ledit roman doive faire fi d’un peu de réalisme. Or, pour le réalisme, il faudra repasser. Le livre terminé, le lecteur se demandera de quoi vit la narratrice, et comment elle a pu partir le jour des funérailles en laissant tout derrière elle alors qu’il n’est un mystère pour personne toute la paperasserie que le décès d’un proche entraîne. Il ne comprendra rien non plus à la fête qu’elle organisera après une disparition de plusieurs mois ni à sa façon de se jeter dans les bras d’un autre.

Et pourtant, Marie Simon avait un joli filon au départ que celle de cet amour absolu pour un homme qui a péri en mer et à qui la narratrice s’adresse directement, dans une volonté évidente de voir clair en elle. Mais ça ne marche pas. On n’y croit pas. Ni à elle, ni à lui, ni à cette histoire qu’elle nous raconte. Ni à la vie qu’elle mène, à Biarritz, puis à Paris.

J’aurais pu abandonner la lecture des Pieds nus une vingtaine de fois. Je ne l’ai pas fait. Tant pis pour moi.

Titre pour le Défi Premier Roman