Elle lisait au lit, tandis qu’il dessinait. Puis, elle s’est levée et a fait du café. Il a bu le sien près de la feuille barbouillée d’encre, tandis qu’elle prenait le sien assise sur le bord du matelas en le regardant. En le regardant comme il la regarde quand il la peint ou la dessine. Avec la même intensité. Comme pour fouiller son âme.
Puis, elle a posé le livre au sol, à côté des autres, l’a laissé ouvert à la page qu’elle lisait. Dessus, il a posé l’encrier, sans même s’en rendre compte.
Ils avaient mieux à faire en cette journée. La lectrice et le dessinateur de Quint Buchholz se sont glissés sont les draps.
Commentaires récents