Le pays gît dans une quiétude
fermée.
L’approche du soir appuie un
désir de vivre sobrement
dans le passé.
On se met à rêver aux douleurs
impossibles auxquelles on a
survécu sans raison.
On se nourrit du rien dont le
reste est fait.
François Jacqmin, Les saisons
*choix de la lectrice de Robert Frederick Blum
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