Le temps s’est arrêté. Sur ses épaules ou sur le paysage. Dans les pages d’un livre ou dans un carnet d’adresses. Au bout de son stylo ou sur la plage désertée de ses souvenirs. Dans un pli sur l’oreiller ou dans le rideau qui ne tremble plus. Là où elle imprimait ses pas ou dans une bulle de savon.
Le temps s’est arrêté. Plus rien ne bougera.
Le temps s’est arrêté. La vie s’agita hors de la sienne et elle fermera les yeux.
*sur une toile de Dan McCleary
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