Berceuse 

Il y a une heure bête
Où il faut dormir.
Il y a aussi la fête
Où il faut jouir.

Mais quand tu penches la tête
Avec un soupir
Sur mon cœur, mon cœur s'arrête
Et je vais mourir...

Non ! ravi de tes mensonges,
O fille des loups,
Je m'endors noyé de songes

Entre tes genoux.
Après mon cœur que tu ronges
Que mangerons-nous? 

(Charles Cros)

*toile de Shawn Zendts

Avenir

 Les coquelicots noirs et les bleuets fanés
Dans le foin capiteux qui réjouit l'étable,
La lettre jaunie où mon aïeul respectable
A mon aïeule fit des serments surannés,

La tabatière où mon grand-oncle a mis le nez,
Le trictrac incrusté sur la petite table 
Me ravissent. Ainsi dans un temps supputable 
Mes vers vous raviront, vous qui n'êtes pas nés.

Or, je suis très vivant. Le vent qui vient m'envoie 
Une odeur d'aubépine en fleur et de lilas, 
Le bruit de mes baisers couvre le bruit des glas.

Ô lecteurs à venir, qui vivez dans la joie 
Des seize ans, des lilas et des premiers baisers, 
Vos amours font jouir mes os décomposés. 

(Charles Cros)

*toile de September McGee

À travers la forêt des spontanéités
 
À travers la forêt des spontanéités,
Écartant les taillis, courant par les clairières.
Et cherchant dans l'émoi des soifs aventurières
L'oubli des paradis pour un instant quittés,

Inquiète, cheveux flottants, yeux agités, 
Vous allez et cueillez des plantes singulières, 
Pour parfumer l'air fade et pour cacher les pierres 
De la prison terrestre où nous sommes jetés.

Et puis, quand vous avez groupé les fleurs coupées, 
Vous vous ressouvenez de l'idéal lointain, 
Et leur éclat, devant ce souvenir, s'éteint.

Alors l'ennui vous prend. Vos mains inoccupées 
Brisent les pâles fleurs et les jettent au vent.
Et vous recommencez ainsi, le jour suivant. 

(Charles Cros)

*toile d’Anatoly Shapovalov

Le 9 août 1888 s’éteignait Charles Cros, poète et inventeur. Ce qui m’a donné l’idée de vous proposer une dizaine de ses poèmes, même si au fil des ans, vous avez eu droit à quelques autres.

Et pour débuter, celui-ci, choisi par la lectrice peinte par Catherine Solier :

À ma femme endormie

Tu dors en croyant que mes vers 
Vont encombrer tout l'univers 
De désastres et d'incendies; 
Elles sont si rares pourtant 
Mes chansons au soleil couchant 
Et mes lointaines mélodies.

Mais si je dérange parfois 
La sérénité des cieux froids, 
Si des sons d'acier ou de cuivre 
Ou d'or, vibrent dans mes chansons, 
Pardonne ces hautes façons,
C'est que je me hâte de vivre.

Et puis tu m'aimeras toujours. 
Éternelles sont les amours
Dont ma mémoire est le repaire; 
Nos enfants seront de fiers gars 
Qui répareront les dégâts, 
Que dans ta vie a faits leur père.

Ils dorment sans rêver à rien,
Dans le nuage aérien
Des cheveux sur leurs fines têtes; 
Et toi, près d'eux, tu dors aussi,
Ayant oublié, le souci 
De tout travail, de toutes dettes.

Moi je veille et je fais ces vers 
Qui laisseront tout l'univers 
Sans désastre et sans incendie; 
Et demain, au soleil montant 
Tu souriras en écoutant 
Cette tranquille mélodie.