On dit parfois de moi que je suis trop nostalgique quand je m’installe dans le monde heureux des souvenirs impérissables. Peut-être bien. Mais si ces traces me permettent d’avancer, me rappellent à quel point j’ai été vivante et me tiennent toujours en vie, pourquoi ne devrais-je pas parfois me laisser emporter par la nostalgie? Pourquoi devrais-je taire des couleurs, des fleurs et des gestes de tendresse qui affluent à ma mémoire en raison d’une date, d’un lieu, d’une chanson ou d’un livre?

La nostalgie n’est pas si triste qu’on croit, qu’on veut nous le faire croire. Pas la mienne. Elle donne au ciel des couleurs quand il est fade. Elle donne au matin du jour dont on ne sait rien l’envie de me faire de nouveaux souvenirs à mettre dans ma boîte à nostalgie. Elle donne au café le goût d’un autre pris ailleurs autrefois. Elle donne aux plis des draps les traces de celui qui y a dormi avec moi. Elle donne à mes yeux de la lumière plus vive que tous les soleils réunis.

Non, ma nostalgie n’est pas triste. Elle est vivante. Elle est goût de vivre. Intensément.

*sur une toile de Jason Waskey