Les livres, ce qu’il déchira,
La page dévastée, mais la lumière
Sur la page, l’accroissement de la lumière,
Il comprit qu’il redevenait la page blanche.
Il sortit. La figure du monde, déchirée,
Lui parut d’une beauté autre, plus humaine.
La main du ciel cherchait sa main dans le jeu des ombres,
La pierre, où vous voyez que son nom s’efface,
S’entrouvrait, se faisait une parole.
Yves Bonnefoy, Les planches courbes
*choix de la lectrice de Julia Beck
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