Comme elle aime relire certaines lettres lues trop vite. Comme elle aime ces mots qui lui semblent plus tendres quand elle les lit tranquillement, dans le silence de la nuit.
Elle se laisse bercer par eux, par tout ce qu’ils portent de magie et d’images, de souvenirs ou de rêves, d’espoir et d’amour. Et la nuit peut passer ainsi. Et toutes les nuits peuvent passer ainsi. La lectrice d’Albert Bréauté est heureuse. Heureuse d’un bonheur qui est le sien, qui ne ressemble à aucun autre. D’un bonheur parfois gagné en traversant des plages de souffrance qui l’ont fait s’isoler. Mais dont ce soir elle ne veut pas se souvenir. Mais dont le moins possible, et pas juste ce soir, elle veut se souvenir.
Et elle lit les lettres une à une, comme les petits billets laissés sur la table avec des mots d’amour et des dessins. La semaine a été belle. La prochaine sera encore plus belle. Il suffit d’y croire. Sans malgré, sans même si, sans rien de ces mots qui affadissent le bonheur.
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