Je n’ai rien su de la lectrice de Martin van Wordragen. Pas plus que de celles qui viennent soir après soir s’asseoir dans mon salon. Je ne sais que les mots qu’elles aiment. Que les poèmes qu’elles choisissent.
Et d’elle, je ne sais que cet extrait du recueil de Serge Patrice Thibodeau intitulé Le passage des glaces.
ta pensée sur ma langue.
toute lumière dehors.
parvenons à l’unicité.
malgré ce joug de passage.
libres, nous? j’aime le croire.
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