Oui, à certains moments, ça lui manque. Non pas cette présence en continu qu’il a connue. Autre chose. Une présence intermittente qui serait bienvenue quand il a cette envie que quelqu’un soit là. Comme en cette minute, précisément, alors qu’il vient de fermer le livre. Comme en cette minute, exactement, parce qu’il a envie de partager avec un autre l’aventure livresque qu’il vient de vivre.
Mais il sait qu’il ne peut pas lire avec quelqu’un dans la même pièce. Car il sait aussi que la plus infime respiration d’une personne à ses côtés lui retire toute concentration.
Le lecteur d’Alfredo Tofanelli, comme chaque fois, reste là, dans le silence. Prostré. Le livre encore en lui.
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