Je ne sais comment lui est venue cette lubie – ou devrais-je dire passion dévorante? – pour Les trois petits cochons, alors que les petites filles craquent pour Cendrillon ou La belle au bois dormant. Mais pas elle. Vraiment. Elle aimait Les trois petits cochons. Et je ne sais combien d’éditions différentes nous avons pu lui trouver pour contenter son esprit curieux.
Peut-être avait-elle compris très tôt qu’on peut raconter les histoires en y mettant un peu de sa personnalité sans en altérer l’essentiel? Ou que, pour les contes de fées, ce sont souvent les illustrations qui donnent une saveur aux livres? Peut-être. Peut-être pas.
J’ai ce souvenir gravé en moi d’un après-midi où je lui lisais une fois de plus l’un des albums des chers Trois petits cochons qu’elle possédait, comme le fait peut-être la lectrice de Bill Burgess. Il me semble même entendre la petite voix de ma filleule, alors que nous arrivions à la dernière page, me dire Encore…
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