Elle n’est qu’une fleur candide, fluette,
La fleur du poète, un pauvre lys d’argent,
Tout froid, tout seul, et déjà si fané
Que les larmes me viennent si je pense à son cœur.
Blaise Cendrars, Du monde entier au cœur du monde
*choix de la lectrice de Boris Kravchenko (dont toute trace a disparu)
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