Lali

De temps en temps, cette image lui revient. Celle d’un homme avec qui elle était si bien qu’il aurait pu prendre davantage de place. Prendre ses aises, lire au lit, tandis qu’elle écrit. Un homme qui n’aurait rien dérangé de sa vie. Enfin, un peu. Car l’amour crée des vagues sur le plus calme des lacs.

Oui, de temps en temps, cette image lui revient. Celle d’un homme qui a quelque chose du lecteur de Karin Kraberger. Un homme qui aimerait les livres, qui aimerait aussi qu’elle ait une vie hors d’eux. Un homme qui laisserait là le livre quand elle entrerait dans la pièce.

Oui, de temps en temps, cette image lui revient. Si envahissante qu’elle va jusqu’à la chambre, avec le cœur qui s’emballe, pour se rendre compte que non, le lecteur n’est pas là. Qu’il n’était pas prêt à s’attarder. Pas encore. Et peut-être ne le sera-t-il jamais. Trop pris avec sa peur de se poser.

Oui, de temps en temps, cette image lui revient. Cette image d’elle regardant celui qui lit. Cette image d’elle qu’elle connaît si peu. Habituellement, elle préfère les oiseaux qui s’envolent à ceux qui font leur nid chez elle. Mais ce matin, alors que l’image prend toute la place, elle pense à celui qui ne se laissera pas regarder lire. Elle pense à ce qui a été, ce qui ne sera pas. C’est elle qui va s’installer nue dans les draps pour lire.