Toi, pour qui les dieux du mystère
Sont restés étrangers,
J’ai vu ta mâne aux pieds légers,
Descendre sous la terre,
Comme en un songe où tu te vois
A toi-même inconnue,
Tu n’étais plus, — errante et nue, —
Qu’une image sans voix;
Et la source, noire, où t’accueille
Une fauve clarté;
Une étrange félicité,
Un rosier qui s’effeuille…
Paul-Jean Toulet, Les contrerimes
*choix de la lectrice du peintre suisse Charles Clos Olsommer
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