Et il y a ces matins où on peut ouvrir un livre ou un journal alors que le soleil baigne peu à peu la pièce. Ces matins de douce assurance où on sait qu’on ne sera pas un vague souvenir, ni quelques mots sur une lettre qu’on finira par jeter, ni une photo qui perdra ses couleurs, ni un visage sur lequel on ne pourra mettre un prénom, ni rien de ces moments éphémères qui finissent par perdre leur goût. Il y a des matins où on sait, comme la lectrice de Bruce Yardley, qu’on fait partie de la vie de quelqu’un à jamais et que pour lui on ne sera jamais de passage.
Une réponse
C’est le plus beau des cadeaux, cette douce assurance…