J’aime la lumière du jour qui doucement s’infiltre tandis que je sirote longuement le premier café du matin et que quelques oiseaux se murmurent des mamours.
Ailleurs, c’est déjà le début de l’après-midi, alors que j’ai encore toutes ces heures devant moi. Ces heures pour écrire, pour préparer les jours à venir et même certains dimanches. Ces heures pour faire le tour de mon jardin où les uns se posent à leur aise, pour leur bonheur, pour le mien. Ces heures où je me promènerai dans ma galerie question de sortir quelques tableaux à raconter, ces heures où les personnages d’une autre vie viendront traîner dans ma mémoire pour que je les raconte. Ces heures où j’ouvrirai des livres, où je m’imprégnerai de mots et d’images. Ces heures où la vie est presque parfaite, avec les rires des enfants dehors et où je ne ferai que vivre. Pleinement. En souriant.
*sur une toile de John Varriano
Une réponse
Ces heures précieuses et rares, trop rares.
On oublierai même qu’elles peuvent exister.
Savoir les réveiller demande parfois beaucoup d’énergie:)