Depuis des années, il entasse des poèmes, des phrases, des débuts de nouvelles. Peut-être même des lettres jamais envoyées. Mais depuis quelques semaines, c’est encore pire. Il écrit jour ou nuit, inspirée par quelque muse. Il amoncelle des feuilles et des feuilles comme si sa vie ne tenait qu’à ce geste d’écrire. Comme si tout ce qu’il avait tu en lui de mots trouvait enfin le chemin de celle qui les lirait. Qui les apprécierait. Qui s’en délecterait. Qui les attendait.
Et celui qui écrivait sans but, pour lui seul, qui accumulait des rimes et des envolées lyriques, celui peint par Paul Merwart, celui qui rêvait tout bas, a trouvé une égérie à sa mesure.
Une réponse
Son regard est rempli de bonheur. Il est enfin apaisé.